Quién? -Por Jimmy Valdez Osaku.-NYC

Irte a la cama no es lo mismo que irte a dormir. Cerrar los ojos no es sinónimo de descanso. Aspirar y expirar como asunto mecánico no necesariamente significa respiro, aliento, relajación.

Anoche sentí las rabias y los miedos de quién entiende vivimos en una de las etapas más peligrosas,trágicas, desastrosas en los anales modernos de la humanidad. 

El ataque al ejército sirio por parte de la armada de los Estados Unidos, solo tiene significado en el total estado de guerra y devastación en las naciones afectadas por dicho conflicto y sus iguales.

Rusia, Irán, Hezbollah, el mismo ejército sirio y las milicias aliadas al régimen de Assad, tienen capacidad de daños en todas las escalas al resto de naciones que de una u otra forma participan en el crimen sirio desde hace mucho tiempo.

Trump, ha querido demostrar que es un machote con dos timbales grandototes, ordenando dicho ataque sin medir correctamente lo que el mismo puede desencadenar y ya está desencadenando. 

Y aunque para dicho ataque se ha argumentado lo del bombardeo con gases tóxicos, la realidad es más espesa que el mero castigo militar a las fuerzas aéreas sirias. 

Rusia, parece estar dispuesta a enfrentarse a los USA, en ese y los demás terrenos que afectan sus intereses. China, ha acompañado diplomáticamente los vetos a las medidas propuestas por el gobierno americano y demás aliados como U.K. y Francia en cuanto a Siria.

Israelíes, turcos, saudíes buscan todas las formas de destruir el gobierno de Assad, por lo cual no descansan en sus acciones. Quizás al presidente sirio le toque la misma suerte padecida por Saddan Housein o Gadafi.

Ahora bien, el meta mensaje de la acción de bombardeo va dirigida más que al régimen sirio, al régimen gobernante en Corea del Norte "asunto en el cual los Estados Unidos, perdió la paciencia " según lo ha dicho Trump.

Recordemos que dicha cuestión (Corea y todo lo que sucede en el mar de China, la India, Pakistan) representa  la madre de todas las bestias y posibilidades, pues los usuales protagonistas tienen allí la otra rodaja del endiablado escenario mundial. 

Americanos, rusos e ingleses acumulan casi todos los créditos de participación y antagonismo globales. Donde unos se creen los policías y administradores del mundo, otros tienen pinta de mafia organizada y un tercero, la de madre socarrona e infame que en todo mete la cuchara, sus dientes, artimañas...

En fin, que nada pinta bueno. Que seguiremos oyendo esos tambores de la

muerte, hasta que la muerte misma decida  bailar el vals del Armageddon (sea a través de Siria, Ucrania, Corea del Norte, India- Paskitan o en el lugar que a uno de nuestros odiados gobernantes le de la gana de apretar ese botón).

Entonces, quién carajos descansa en sus noches con semejante cuchillo en la garganta? Quién que sea padre, hijo, sienta amor por la vida y nuestro jodido planeta, puede irse a dormir con tantas desgracias en nuestro pensamiento? 

Uuunnn!.-Por Jimmy Valdez-Osaku

No debo de odiar a nadie! No debo de odiar a nadie. No debo de odiar a nadie! ... uuunnnn! Uuunnn! Uuunn! 

No debo de querer romperle el cocote al hp! No debo de querer romperle el cocote al hp! No debo... no debo!...

Llueve y la madrugada es ajena a los dolores de mi cuerpo. Llueve y las cuatro AM filtra la heladera de su aliento por la hendida abolladura de la puerta. 

Llueve y luego del baño, de poner el café, de preparar los feferes del trabajo, salgo corriendo a la calle, sombrilla en mano, mochila de pescador, para caminar los ocho bloques que a diario desando hasta la estación de buses en Woodhaven ave.

Llueve y ya el jodido bus está más atestado que una lata de sardinas. Luz en rojo y yo al otro lado de los cuatro carriles, desesperado por cruzar, alcanzarlo, siquiera ponérmele al frente y rogar que siquiera me abra la puerta trasera para colarme dentro y... (así sucede).

Ya dentro, sombrilla, mochila, brazos y demás cosa encocadas entre las piernas, me acomodo sobre los juanetes de una vieja polaca la cual pega un grito y me maldice en las tres puñeteras palabras que conoce en inglés. 

Pido disculpas mientras le doy un codazo a un mejicanito de insoportable olor a tequila que de alguna manera puso sus manos en el bolsillo donde cargo mi cartera. El mejicanito brinca y a su vez encuentra nicho sobre un moreno al que le faltan algunos peloteros en la boca. El moreno le recuerda la madre al frustrado ladronzuelo. 

Pasa una parada, dos, la tercera. Cada vez suben más y más individuos de todas las edades, de todos los credos, tamaños, géneros. Es Queens, estoy en Queens. La falta de higiene de algunos me obligan a respirar sulfúricos alientos y podredumbre.

Me muevo más a dentro. Ya he alcanzado la fila trasera del pasillo. Con otro frenazo de seguro me meto en el motor de la guagua. Muy seguro que en el bus vamos más de cien personas, eso pienso. 

"Please move out of rear door" repite la grabación por los alto parlantes. "Please move out of the rear door" constantemente, sistemáticamente, cada maldito segundo. 

Y el cabron aquel, con sus headphone, moviendo la cabeza, impasible, atento a él, a la madre que lo parió, a que yo no podía cogerlo por el cocote, seguía recostado de la puerta, sin importar que el resto de las sardinas ya estuviesen gritándole "hijo de puta" en más de veinte lenguas. 

Muévase dentro, decían algunos. Muévase a la izquierda, decía el conductor. Muévase coñazo, le gritaba un dominicano en el frente de la guagua.

Y yo allí, pensando en lo fácil que uno pierde la razón. Que uno quiere matar a alguien. Que se lee en la noticia el cómo y cuándo suceden los linchamientos...

Y el jodio "please, move out of the rear door" desbordando el vasito de la cordura. Mientras el tipo, quitándose uno de sus auriculares le responde a todos que él no se va a colocar entre dos hombres. Que es muy macho, que al que le incomode la repetición se ponga audífonos como el lo hace...

Te voy a romper la madre! Le gritaron de alguna parte. Te la voy a chingar cabron! 

Y así, hasta el arribar a la estación del tren donde hago transfer, y el tipo, siempre de Hp, se ve obligado a bajar para que la gente salga, recibiendo toda clase de insultos, malas palabras, aqueroseos de aquellos que tenemos la suerte de escapar otra vez a la primera trampa del día! 

Uuunnn! No debo de querer matar a nadie! Uuunnn! No debo... no debo...

Pero el mantra pacifista parece no surtir efectos en mañanas como estás, donde no deja de llover y uno ya anda más que jarto de ser un mendigo jornalero!

Pink Teddy-por Jimmy Valdez-Osaku.

Pink Teddy 

Mi hija Camila, tiene un osito de peluche de color rosado.  “Is a boy” me dice mientras lo abraza y mima con un amor solo comparable al de las madres. Camila siempre trae su muñeco a casa (le he llamado muñeco sin entender siquiera el significado humano que mi hija le ha otorgado al objeto en cuestión).

Desde el divorcio, recibo a mi hija dos veces al mes en los fines de semana. Esos días con mi hija son de un sacralidad innegociable, pues ella se ha instituido como base fundamental de mis quereres. Le amo no solo por ser mi hija, sino por representar todas las cosas en las que creo, salgo a la lucha y me mantengo lo más cuerdo posible en este mundo de desesperanzas, angustias, temores. 

“He is gay” pronuncia con la usual normalidad de lo cotidiano (yo, que en el instante me he estaba tomando un café, baje un sorbo caliente que me quemó la garganta).   Y cómo sabes tú que es gay, le pregunté.  -Ah, es que yo lo casé con Lovy, mi otro oso de color azul.-

Yo la miré y le di un beso en la frente, mientras en los adentros pensaba en  los cambios generacionales, sociales,  humanos que en la existencia me ha tocado testificar: miedos, tabúes, discriminación, machismo, maldad… pues recuerdo haber  visto todo tipo de infamias cometidas en contra de los homosexuales en los pueblos del interior de la Republica Dominicana y lugares visitados en el mundo.

Sin dudas son otros tiempos, otras actitudes, otro recibimiento a la diversidad y los derechos de los seres humanos (la tía materna de mi hija tiene mujer. Mi hermano de padre tiene novio,  y muy grandes amigos de la comunidad LGTB siempre nos acompañan en los momentos más especiales de nuestro discurrir como jornaleros del arte).

Mi hija crece en un ambiente muy distinto al mío, ese en cual crecí. No sabe de sexualidad, pero sí de amor. La educación que recibe en casa de su madre tiene como único objeto el respecto y aceptación de las personas, sin importar credo, color de piel, idioma o preferencias.  Yo aprendí tardíamente ese respeto (solo al migrar entendí las cosas tal como las entiendo, las acepto, las valoro).

En fin, que en casa tengo a una niña que une en matrimonio a los ositos de peluche. Que es vegetariana. Que dice que al crecer me comprará una casa y que adora el té negro muy de mañana. 

-Ahh, y el chocolate!-  Me dice con el acento suizo de su madre.

Lo vacío puebla el paisaje.....- Por Jimmy Valdez-Osaku.-NY

Lo vacío puebla el paisaje roído de la luna. Un costal amorfo vomita sus entrañas, moja el hendido esqueleto en el camino (mientras la mar se amotina cincel en mano). Mil exilios permanecen frente a guarda fronteras de terracota y el viento se ve tan inútil.

En síntesis, se quiere volver a casa (todos ya podridos, todos ya cansados, con el color distinto de la vejez indescifrable).

-Nos expulsó la noche, la gárgola, los relojes, cientos de moscas agoreras. Hoy hemos vuelto, inusitadamente sobre nuestros pasos, a mirar desde lejos la gris iluminación doméstica.

Aquella fue mi casa, aquella mi habitación. Aquello el primer beso y/o  hedor amargo del cuchillo (jamás supe que desde aquella tarde desandaríamos dunas y desiertos buscando escapar de la muerte).-

No hay dudas de que todo el follaje que vemos (desde un cerro asustado y remoto) son espinos en el azogue del canto… Eso dice mi padre, eso dice el abuelo, y yo lo repito por mero ardor hereditario, con nostalgia, contrarrevolucionariamente…

¿Qué sucede allá dentro, qué esquina se pronuncia en favor de las acritudes, de las sombras? Entonces decido penetrar las cenizas, entrar al infierno, ser decapitado por soldaditos rotos nacidos en la falsa.

Nadie me detiene. Nadie me golpea. Nadie pone un muro o mazmorras de resquebrajos. Todos me abrazan de inusitada manera. El eterno funeral parece estar de fiesta, trae guayabera amarillenta, roída, incompresiblemente sonriente.

Es un espejismo la cartelera (el mar que desde lejos se hacía gris,  despierta un color azul con los primeros rayos de sol).

-¡Un día volveremos!- Retumban voces en la memoria. -¡Ya estoy aquí!- me digo. En el autobús todos exponen su disgusto “Cuba ha perdido en beisbol” verdadera desgracia nacional!

Globos de Helio-Por Dolors Fernández Guerrero

Globos de helio

Cuando la devastación del sueño
aligere los contrapesos
será más fácil contar
los “me gusta” o los “te quiero”
de los que en una pantalla
te llaman compañero de viaje.

Hasta entonces eres un iconoclasta
enfebrecido de imágenes
y la última copa en otro bar
te volverá un poco más ciego,
más lerdo, más lento.

Tu realidad se ha vaciado
como un globo de helio.
Ha caído sin ligereza sobre tus hombros,
ha cargado contra tu espalda
y tu perfil se ha vuelto mucho más convexo.

El tintineo del hielo adelgaza
su propia materia
y en última instancia deja de ser.
Pero tú bebes,
aunque no compartas con nadie
el elixir de tu charco noctámbulo.

Porque eres un orfebre
que apura la copa,
temeroso del cristal,
que relame la última gota
so pena de recitar a duras penas
la declinación de un deseo:luna, lunae; luna, lunera.

Se derretirán palacios tras la mirada
de una rubia pretenciosa
o de una morena
sin clavel para tu ojal.
Así, sin más, se acabará
y la sustancia de la noche
será un bumerán que siempre regresa.

Notas un frío de fósil húmedo,
reblandecido,
de arenque sin sal.
Solo un reclamo de voces
avisa que es la hora.
Claudicáis tú, el garito y el alcohol.
Tan lejos la casa,
el salvoconducto de la cerradura,
el nudo de la sábana
contra el colchón.

Luna lunae, no te mueras,
eres, sola tú en la noche,
-hermosa, menguante-
la que muerde con saña,
con rabia, con pasión.
El resentimiento se ha vestido de sed
en las copas afiladas
que revelan la fotografía de un instante
y él aún espera un “me gustas”,
un abrazo urgente,
la ubicuidad de alguien
aunque jamás pronuncie “te quiero”.

El hombre necesario.-Por Dolors Fernández Guerrero

El hombre necesario

No sé si necesitas un hombre o un árbol
alto, erguido, robusto, perdurable.
Coger su mano de rama
hasta que se claven en tu palma
las estrías de su corteza
y que ese tatuaje te acompañe
bajo la luz del ocaso.

No sé si necesitas un hombre o un ave
poderosa, rapaz, elegante.
Adormecerte entre sus garras
para que te arrulle sobre cimas rocosas,
libre del naufragio de los mares
y que la verdad de su pico algebraico
sea la medida de tu talle.

No sé si necesitas un hombre o
el instante…

Ocurre.-Jimmy Valdez-Osaku-NY

Ocurre que es mucho el sentir y mucha la desesperanza.  Muchas las preguntas y vanas las respuestas. 
Ocurre que la realidad es la ballesta con su punta en nuestro pecho y la altura del paredón a nuestras espaldas.
Ocurre que no hay mañana,  que todo se define en el ahora,  en directo, sin comerciales.  Ocurre que cada amenaza es de muerte y cada acción conduce al patíbulo, a los campos de concentración,  a los trenes cargados de harapos, de rotas piltrafas humanas; nosotros.
Ocurre que el cielo es negro y la tormenta, la tormenta apenas salpica de acidez y herrumbre la piel desnuda del hombre, sus logros.
Ocurre que cada mordida, cada empellón, culatazo, escupitajo en el rostro vendrá de un hermano vestido de máquina,  con mandato asesino, con orden de muerte.
Ocurre que nada les detiene, que nada les importa, les causa miedo.
Ellos, cúspide y poder, arrasarán con cualquier conato de dignidad, arrojo, resistencia (siempre vistiendo el color naranja del napalm, bajo el nombre de dios y sus corporaciones, cueste lo que cueste, destruyan lo que destruyan).
Cuesta comprender semejante podredumbre, desafectos, egolatría (imaginar por ejemplo, el atril desollado de los búfalos en los paisajes de las Dakotas).
Balas que matan una y otra vez los sueños del reverendo. Un Lincoln mil veces ensangrentado en los teatros del presente.  La grisácea gelatinanidad  de una cabeza sobre los abrigos a media manga de cualquier Jackie.
Es la pared, el muro, el otro Reich…
Ocurre, si, ahora, que la historia se repite y quizás,  en cualquier sótano, ático, ciudad ocupada, una Annelies Marie Frank, de origen mejicano se esté preguntando el porqué de tanta maldad, codicia, infierno. ..
Entonces,  partisano, nada que perder! Nada!...  

TU LUZ.-Por Dolors Fernández Guerrero

Tu luz

Nunca acertaré a explicarte
cómo la hondura
cumplió su plenitud;
de qué modo el juramento
de un aullido insomne
me llevó a ti,
hacia mí tu luz.

¿Quién querrá una postal en equivalente discurrir de inutilidad?Por Jimmy Valdez.NY

Rocas y balas en los filos del hambre (duerme la noche sobre silencio blanco). A mi boca los malos alientos de una moneda. Irónica la luna enroscada, cual cascabel en saco de algodón.  

Calle, árboles, largos pasos en mis ojos; el viento como animalillo blando mordiendo elípticos cristales de espera. Túnel, agujero deformado para espectros (embrión, tálamo bisiesto de oscura cofradía).    

Lágrima la vida manchada de invierno. Un bostezo hace de bestia icónica, cruza desde la nuca, inmerso en comisuras del apagado cigarrillo.

Aprieto mis dientes, camino sin ti desde la madruga remota. Solo un despojo sostiene la sombra, solo la sombra desposa la camisa. Solo es la camisa en la helada piel transeúnte.

¿Quién querrá una postal en equivalente discurrir de inutilidades? ¿Quién pregonará la íntima sustancia de un réquiem (amorfa médula perecedera)?

Tropieza la mano en mis bolsillos. Lamentos recurrentes buscan andamio en las cerraduras y envoltorios circundantes (alguien toce tras las cortinas que son los espinos de la infancia).

Apunto al corazón de las granjas, corre la voz de un holocausto. Ardillas o mapaches, quizás ratas, cruzan mi camino, corren.

GALERÍA DE ESPEJOS.-Por Dolors Fernández Guerrero

La vida son muchas vidas aunque no queramos reconocernos en algunas de ellas.
No deseamos, en esa galería de espejos, ver nuestra imagen chata ni admitimos la metamorfosis en un Greco alucinado.
Sin embargo, no dudamos en embalsamar nuestro recuerdo con flores cuando se nos antoja ejemplar.
Un juez estricto, forjado a lo largo de los siglos, nos inoculó su veneno. Hoy se alza, dictador implacable, para darle sentido al sacrificio, para cobrarse los tributos del placer y el desacato.
Su azote es despiadado. Las cicatrices que nos cruzan la espalda jamás sanarán. Serán el oneroso testimonio de que la vida son muchas vidas.
Hoy todas ellas se amontonan en un mosaico desencajado de teselas confusas. No podemos ver más.
La vida son muchas vidas aunque no queramos reconocernos en alguna de ellas.

NUEVOS TIEMPOS;ESPERAS Y FANGOS.-IGNACIO BELLIDO

No se escribir 
y he de esperar la señal del amigo
en su guía paterna
en su polen entregado
sobre la niebla que cubre sus luces
y también en su dolor de lejanía.

Mi tiempo,ya lo he señalado
no es tiempo
tan solo un sostén de  conciencia
sobre la onda de un lago
que se apaga.

No se amar
ni tampoco de entregas.
Algunas veces sonrío
como estereotipo de función.
y otras acaricio los poros difuminados
en tu cerebro
donde guardas los perfumes
y el sabor de la hiedra en su silencio.

Has de colorear mi torpeza
y mantener mis manos en la ruta.
Ruego...